Casi cinco años después de haber regresado a casa por primera vez, el hijo pródigo vació su cuenta bancaria, empacó algunas mudas de ropa y se escabulló hacia un país lejano. Otra vez.
El primer año que regresó, se alegró de estar en casa. Se lamió las heridas y trabajó en las relaciones tensas con su familia y la comunidad.
El segundo año fue el más duro; todavía no podía sacarse de la boca el sabor de la porquería de cerdo, sin mencionar la vergüenza que le carcomía el alma.
El tercer año las cosas se normalizaron un poco. Empezó a sentirse más en casa, en sintonía con su vida anterior.
El cuarto año, ciertas cosas empezaron a molestarlo, las mismas cosas que lo molestaban antes de irse la primera vez. Sus viejas picazones ansiaban ser rascadas.
Y al quinto año, sucedió. Todos los atractivos anteriores volvieron a llamar a la puerta de su corazón.
Más que el vergonzoso infierno de alimentar a los cerdos, podía saborear el paraíso sensual de darse un festín de felicidad. Más que la cruda culpa de lastimar a otros, podía recordar la embriagadora emoción de que otros lo complacieran.
—Únete al asesinato —gritaron los cuervos negros de su corazón—.
Únete de nuevo, viejo amigo.
Y así lo hizo. El pródigo reincidió. Volvió a pecar. Volvió a destruir su vida.
Tú lo conoces, o la conoces. Tal vez sea tu hermano. Tal vez sea tu mejor amigo. Tal vez sea tu hijo.
O tal vez seas tú. Aquella cosa que juraste que nunca volverías a hacer, la hiciste anoche. Te saliste del camino. Dejaste el camino recto y angosto. Abriste tu corazón a los nudillos de antiguos placeres que una vez te destruyeron.
Los hijos pródigos tienen una manera de acabar en la pocilga. Recuerdo cuando me pasó a mí.
La música se ha desvanecido en la noche, todos los amigos de buen tiempo te han abandonado y la euforia temporal de la llamada libertad ha sido reemplazada por los grilletes de hierro de la vergüenza.
Cuando miras fijamente los ojos negros del cerdo más cercano, sucio y apestoso, ¿qué ves? Ves tu rostro. Ves tu alma. Ves y sabes en qué te has convertido.
De nuevo.
En ese momento, en las llanuras de tu corazón, dos ejércitos se alinean en orden verbal. El cielo y el infierno compiten dentro de ti.
El infierno grita: “Ahora lo has hecho, estúpido pedazo de basura. ¡Escucha! ¿Puedes oír a tu hermano mayor burlándose mientras les dice a todos sus amigos que sabía, simplemente sabía , que lo harías de nuevo? ¿Puedes oír a los sirvientes convirtiéndote en el blanco de sus bromas? ¿Puedes oír a la congregación susurrando: “Oh, sospechaba que no estaba verdadera y sinceramente arrepentido la primera vez”? Eres una causa perdida, solitaria y sin esperanza. Ni siquiera eres humano. Eres un cerdo. Y eso es todo lo que serás alguna vez”.
Así escupe el infierno. Así acusa el infierno.
Pero hay otra voz, que no grita sino que susurra, en las llanuras de tu corazón. Es la voz del cielo, el familiar tono de la voz de un padre, que resuena por los largos pasillos de la esperanza, a través de tus oídos y hasta las cavernas más profundas y oscuras de tu dolor.
No acusa, no reprende, solo pronuncia dos simples palabras en las que se condensa toda la extensión del amor redentor del cielo: Ven a casa.
—»Ven a casa, hijo mío. Ven a casa, hija mía.
Ven con las manos todavía agarrando el cubo de la porquería, no me importa.
Ven con la boca todavía pegajosa por el lápiz labial del libertinaje, no me importa.
Ven con tu aliento apestando a litros y litros de licor, no me importa.
Ven con todo tu cuerpo embadurnado de barro de pocilga, no me importa.
Lo único que me importa eres tú. Eres todo lo que importa. Ven a casa».
Vuelve a casa una segunda vez. Una tercera vez. Una milésima vez. El Padre no se quedará en el porche, con los brazos cruzados sobre el pecho, mirándote fijamente mientras te arrastras de rodillas para pedir misericordia. El Padre no te servirá sobras insípidas ni te hará dormir en la caseta del perro.
La segunda, la tercera, la milésima vez, correrá como un loco a tu encuentro en la calle, te abrazará, te besará y ordenará que ase a la parrilla el ternero cebado y abra el barril.
El segundo y tercer arrepentimiento no se encuentran con fiestas a medias en la casa del Padre.
Él hace todo lo posible cada vez que sus hijos e hijas regresan a casa desde ese país lejano.
Ven a casa. La puerta de entrada está abierta. El ternero está cebado. Y el Padre está de pie en el porche, protegiéndose los ojos con la mano del sol, escrutando el horizonte en busca de la imagen familiar de aquel que es, y seguirá siendo siempre, su precioso y amado hijo.
Ven a casa.
Por Chad Bird.
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